Я обещал тебе показать в себе светлую сторону, помнишь? Не буду скрывать, я очень долго думал над тем, как же преподнести тебе то, чего я сам порой не могу в себе обнаружить. Под гнетом насущных проблем, под грузом порока и грязи подлунного мира.
Пусть это будет попыткой, маленьким кирпичиком, одной из ступеней, длинной, мраморной лестницы.
Я хотел бы ее воссоздать, пускай она просуществует, хоть в нашем воображении, на несколько часов или мгновений. Я не буду брать тебя под руку, я буду держаться на расстоянии, учтиво и сдержанно, впервые - так, по зову голубой крови, что еще не до конца выветрилась из моих вен. Вверх по ступеням, под белокаменные своды, под уносящиеся ввысь потолки, по белоснежному мраморном полу, от которого гулким эхом - отлетают звуки наших шагов.
И ни слова вслух. Даже шепот, невольно слетевший с губ, уносящийся вдоль по анфиладам залов и галерей, покажется кощунством. Останутся лишь звуки наших шагов, дыхание, и ненавязчивые, легкие как дуновение ветра, как прикосновение тончайшего шелка - переборы мелодии, доносящейся словно из ниоткуда. И чем глубже, вдоль коридоров и комнат, лабиринтов и лестниц, - тем музыка громче, при этом звуча внутри наших сердец, оставляя окружающее пространство в нетронутой, девственной тишине. Скрипкой плачет моя душа, когда я прохожу мимо коллекции портретов людей, которые были мне дороги когда-то. Клавиши фортепиано, иголочками под самое сердце, это мои воспоминания, хорошие и плохие, грустные и счастливые, бьют поддых ностальгией, заставляя забыться, уносясь куда-то назад, сквозь время и толщу каменных стен.
А впереди у нас еще множество дверей, которые я с радостью отворю перед тобой. Я давно уже выбросил все ключи, потому что не имеет смысла закрывать замки там, где все равно никто не бывает. Хочешь. я покажу тебе свой бассейн наполненный слезами? Своими и где-то чужими, счастливыми, и не очень, но каждая капля которых - ценнее мне любого из бриллиантов.
На стенах - коллекция моей искренности. сотни улыбок, от лучших, до самых глупых. Невинные, смущенные - истинный раритет. Записки, письма, стихи на салфетках - под ногами у нас словно листья в парке. Разодранные клочья бумаги, чьи-то портреты, ноты и книги. Все в беспорядке, пускай...
Еще одни двери, из которых - рой черных бабочек, ослепляя на мгновение, забивая легкие трепетом шелковых крыльев. Комната моей боли, комната моего одиночества. Белая, как и все в этом месте. Показать коллекцию ножей, что в разное время побывали у меня в спине, под ребрами, терзая мышечный комок разгоняющий кровь? С каждым связана своя история, своя любовь.
А дальше..дальше.. Своды и арки, колонны и плиты, под потолком - клетки, пустые. Словно квартиры в которых никто не живет. Все белые голуби - невинность моей души давно улетели.
Пойдешь со мной дальше?
Пусть это будет попыткой, маленьким кирпичиком, одной из ступеней, длинной, мраморной лестницы.
Я хотел бы ее воссоздать, пускай она просуществует, хоть в нашем воображении, на несколько часов или мгновений. Я не буду брать тебя под руку, я буду держаться на расстоянии, учтиво и сдержанно, впервые - так, по зову голубой крови, что еще не до конца выветрилась из моих вен. Вверх по ступеням, под белокаменные своды, под уносящиеся ввысь потолки, по белоснежному мраморном полу, от которого гулким эхом - отлетают звуки наших шагов.
И ни слова вслух. Даже шепот, невольно слетевший с губ, уносящийся вдоль по анфиладам залов и галерей, покажется кощунством. Останутся лишь звуки наших шагов, дыхание, и ненавязчивые, легкие как дуновение ветра, как прикосновение тончайшего шелка - переборы мелодии, доносящейся словно из ниоткуда. И чем глубже, вдоль коридоров и комнат, лабиринтов и лестниц, - тем музыка громче, при этом звуча внутри наших сердец, оставляя окружающее пространство в нетронутой, девственной тишине. Скрипкой плачет моя душа, когда я прохожу мимо коллекции портретов людей, которые были мне дороги когда-то. Клавиши фортепиано, иголочками под самое сердце, это мои воспоминания, хорошие и плохие, грустные и счастливые, бьют поддых ностальгией, заставляя забыться, уносясь куда-то назад, сквозь время и толщу каменных стен.
А впереди у нас еще множество дверей, которые я с радостью отворю перед тобой. Я давно уже выбросил все ключи, потому что не имеет смысла закрывать замки там, где все равно никто не бывает. Хочешь. я покажу тебе свой бассейн наполненный слезами? Своими и где-то чужими, счастливыми, и не очень, но каждая капля которых - ценнее мне любого из бриллиантов.
На стенах - коллекция моей искренности. сотни улыбок, от лучших, до самых глупых. Невинные, смущенные - истинный раритет. Записки, письма, стихи на салфетках - под ногами у нас словно листья в парке. Разодранные клочья бумаги, чьи-то портреты, ноты и книги. Все в беспорядке, пускай...
Еще одни двери, из которых - рой черных бабочек, ослепляя на мгновение, забивая легкие трепетом шелковых крыльев. Комната моей боли, комната моего одиночества. Белая, как и все в этом месте. Показать коллекцию ножей, что в разное время побывали у меня в спине, под ребрами, терзая мышечный комок разгоняющий кровь? С каждым связана своя история, своя любовь.
А дальше..дальше.. Своды и арки, колонны и плиты, под потолком - клетки, пустые. Словно квартиры в которых никто не живет. Все белые голуби - невинность моей души давно улетели.
Пойдешь со мной дальше?